MINI CUENTOS

EL EGO, EL YO Y EL ALMA GEMELA DEL ESCRITOR 

Soy la musa de mi pintor, recorro desnuda su estudio, con mi maldita sonrisa Gioconda pegada a la jeta. Cada mañana, del lapicero de mi amante brotaba la misma mano. Estaba obsesionado con esa mano que no lograba esbozar. –Cuando me dibuje-  sonreía la mano- Quedará menos para dar el gran salto; del papel a la mesa y de ahí a la realidad. Él nunca la terminó, la mano le estrangulaba cada mañana. ¿Por que deseaba que mi mano fuera real? ¿No lo eran mis caricias de fantasma? No tuve otra que encerrarle en su espejo y dibujarle yo a él, era mi forma de echarle una mano. Ahora ya ninguno de los dos somos reales, pero al menos él es mi cuadro mimético más mimado.

Perdone, ¿Tiene hora? ¿Es suyo este reloj? Déjeme lanzar al suelo el engranaje de su programado corazón; Tal vez llegue tarde a la reunión, olvide su maletín en el autobús, y no tenga móvil que le conecte ni dictáfono en su pensamiento. Le robaré sus horarios, a ver si le da por cronometrar los segundos de vida desperdiciados, y luego hacer con ellos las permutaciones correspondientes, y calcular el IRPF de su aciaga puntualidad. ¿No es hora de seguir su propia brújula, aunque llegue tarde?  

El vacío se ve cuando todo esta lleno, sin una totalidad anterior jamás podría existir el concepto de vacío. Sin Dios hoy no podría ser ateo. Sin padre hoy no podría ser rebelde. Sin estado yo no podría ser anarco- capitalista. Sin algo yo no podría ser esta nada. Sin nada yo no podría ser este todo. La soledad se descubre siempre rodeado de gente. Si no hubiera gente jamás me sentiría sólo, pero hay personas y yo no estoy entre ellas. Soledad rodeada de gente. Soledad transitada de fantasmas. Soledad en los objetos. Somos naturalezas muertas. Somos paisaje sin figura. Compramos objetos, compramos sujetos. Usamos objetos, usamos sujetos. Y al final el sujeto se objetiviza, la persona se hace personaje, el obrero se aliena y Andy Warhol te etiqueta como un cacho carne de Mc Donald. Los mismos sueños los hacen fábricas de sueños, dreams factorýs, los libros salen en cadenas de montajes y aunque ya no quedan poetas... siempre habrá poesía, la poesía y la verdad esta ahí fuera, como expediente X, como el noúmeno, lo inaprensible, el misterio y la incógnita. Dios, te mofas de mí y te compadeces. Te mueves hacía mí pero ya paso de ti, ¡Dios patológico¡, ¡Dios determinista!, ¡pathos de Dios!,¡qué irónico resultas riéndote de este mundo por no llorar!

.

  PINARES

Cuando viajas en bus es claro que no puedes observar detenidamente el paisaje. Cruza fugaz ante tus ojos sin tu poder retenerlo en tu pupila y parece, pues, que no existe. ¿a dónde van los pinos que dejamos atrás? ¿a dónde las personas que una vez pasaron por nuestra vida y a las que apenas prestamos atención? Pasa la vida sobre nosotros con demasiada prisa, estrés, siempre demasiada prisa. Sin tiempo para pensar. Sin tiempo para abrazar a las personas que de veras nos importan. Sin tiempo para sentir nuestros cuerpos, que se besan, sin miedo, sin temblores, sin histerias consumistas ni sexos obsesivos compulsivos, sino amando con pureza, como los niños en un campamento, con esa religiosa simpleza. 

 

Ahora que duerme la ciudad, quiero susurrarte al oído nanas de amor. Decir buenas noches, buenas noches, mi amor, hasta que el canto de la alondra anuncie el alba. Nuestros bostezos emanan vapor soñador. Nuestras bocas exhalan quimeras, de las hadas sus alas. Los duendes campan a sus anchas en nuestras cabezas locas. Mañana no habrá un mañana, sólo tus labios dejados en mi tubo de licor. Tenue rastro de un bostezo. Soñador de saliva con grumos de maría, diluido paso del volcán de tu lengua.

El pub desaparece, se convierte en una estancia onírica que inventaron nuestras lenguas batientes. Hijos de la luna enfrascados en su azabache. Sabes a licor de manzana, voz amarga tras un cigarro compartido. De tus labios el rastro fantasma. Quiero abrazarte, irrumpir en tu cuerpo ajeno, saborear tu paladar, apropiarme de tus caderas, montañas adentrándome en sus grutas. Labios prolongados en un despegue de lenguas.

Encontré mi nombre en Internet. Mi nombre no. Hay millones de Borges en el mundo y no por ello dejas de sentirte único. Pero la cosa cambia si encuentras a un escritor llamado Borges, nuevo poeta, una joven promesa de la suya Argentina. Te dices entonces que ya es mucha casualidad que triunfen dos tipos con el mismo nombre. Una espada de Damocles cuelga sobre tu ordenador ¿El o yo? Pienso en mis esquizos yos y en mi fragmentación interior, en mis caretas y roles sociales, y luego que qué carajo, qué ¡pobre ultraísta fracasado!. Si mi nombre pasa a la historia, el suyo se olvidará y al revés. Será un fratricidio, seré el Caín de mi camarada del Azul. Sí uno se inmortaliza, el otro será engullido por la lava del olvido, nunca habría existido. La  voluntad de poder corrompe de ambición pues con mi éxito provocaría su fracaso, así que lo mejor será dejarle el campo libre a él. Al fin y al cabo la inmortalidad que anhelamos, como dice Kundera, es sólo física. Lo bonito de esta casualidad azarosa es la reiteración de ese mito de los gemelos de Borges, del hombre duplicado, de la media naranja en el otro lado del mundo. Realmente me gustaría conocer a este tocayo. Ese tal Borges se ha apropiado de toda mi obra. Va publicando cosas como el aleph o ficciones usando de seudónimo mi nombre. Él se ha llevado la fama y la gloria por una obra que me pertenece sólo a mi. Claro, claro… los enfermeros le atan a la camisa de fuerza.